Ho un appuntamento con la morte, su qualche contesa barricata, quando la primavera torna con la sua tremula ombra e i fiori di melo riempiono l'aria. Forse prenderà la mia mano e mi condurrà nella sua scura terra, chiuderà i miei occhi e fermerà il mio respiro. O forse passerò oltre ancora.
Dio sa che sarebbe meglio affondare tra cuscini di seta e piume fragranti, dove l'amore palpita in un sonno beato, polso a polso, respiro con respiro. Dov'è caro il risveglio sommesso.
Ma io ho un appuntamento con la morte, a mezzanotte in una città in fiamme, quando la primavera tornerà a nord quest'anno.
E io sono fedele alla parola data, non mancherò al mio appuntamento.
Boris
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